Por Sapa

Este semestre somos cinco latinos en el salón, la consecuencia es grave. Para empezar, siempre nos turnamos las inasistencias, “México, yo fui a literatura ayer y tomé los apuntes. Te toca a ti ir mañana a Gramática mientras yo me quedo durmiendo.” Luego, no tenemos ningún tipo de discreción. Por ejemplo, el otro día yo estaba sentada en la primera fila, México en la última, y la gringa que está sentada en la fila del medio dice algo. Yo me volteo y pasándole por encima a todo el mundo, le pregunto a México “¿qué coño dijo la huevona esta?”, él me responde “Ay Venezuela, sólo dios sabe, con ese acento de republicana de mierda”. Uno pensaría que la profesora diría algo como “en francés s’il vous plaît”, pero yo creo que después de trabajar tantos años en un instituto de idiomas donde nadie aprende un carajo, ya ellas están resignadas.

Ahora, no porque somos latinos somos todos iguales. De los cinco, somos dos mexicanos, dos colombianas y esta belleza criolla que está aquí. México es alegre y divertido, amo los mexicanos con toda mi alma. Las colombianas son recatadas y amables, ellas no se burlan de nadie y son un blanco perfecto para las burlas. Yo, bueno ustedes que me leen saben que soy una hija de puta (perdón mami) y ustedes como buenos venezolanos me entienden y me quieren. Los diálogos siempre son algo así:

Ardi: Yo no soy racista, pero estoy harta de las chinas. Sobre todo la maldita cochina que no se baña.

México: Pinches chinas, nunca entienden nada.

Bogotá: Oigan, no sean así con las chinas.

Ardi: A mí no me andes dando órdenes, y menos con ese acento. Recuerda que yo soy venezolana y tú eres colombiana, tus ancestros eran las cachifas de los míos.

Méxica: Siempre Venezuela con uno de sus comentarios, siempre Venezuela.

Ardi: A ti como que te hace falta algo más que un burrito.

Bucaramana: Oye, ¿cuál es tu problema con Colombia?

Ardi: Ah vaina, ahora te me lo vas a tomar personal. Es pura joda...

Bogotá: Ay sí, chavista.

Ardi: ¿Ves que no es tan difícil ofender a la gente? Ahora puedes ir a limpiarme la casa.

Hace unos días, estaba viendo las noticias en la mañana y sacaron un reportaje sobre la cloaca. “Caracas se ha convertido en la ciudad más peligrosa de la America Latina”. ¡Coño de la madre! Ahora sí es verdad, Caracas le ganó a Medellín, Ciudad Juarez y dios sabrá que otra mierda. Mis compañeros de clase me van a joder. Por un milagro divino, llego temprano a clases y veo que Bogotá está sentada esperando a la profesora. Me siento al lado de ella y le digo “Felicitaciones, ahora Caracas es más peligrosa que Bogotá”. La profesora entre al salón y seguimos conversando sobre la inseguridad. La profesora se sienta en su escritorio y empieza a escuchar nuestra conversación para ver si entiende algo. Yo me doy cuenta, y cambio al francés.

Profesora: Lyon también es muy inseguro.

Ardi: ¡¡¡¡JAJAJAJAJAJAJAJAJAJA!!!! Sí claro, Lyon es inseguro.

Profesora: No enserio, aquí hay que tener demasiado cuidado con los carteristas.

Ardi: Mira jeva, déjame explicarte una vaina. Yo vengo de una ciudad donde si no te cuidas, te quiebran. Tienes un Blackberry, te revientan a coñazos. Tienes carro, te secuestran. Tienes casa, se meten y se roban tus corotos.

Profesora: Pero eso seguro pasa sólo en las urbanizaciones menos favorecidas.

Ardi: No mama, barrio o country, en Caracas la inseguridad es de todos. Te estoy hablando de 2.5 muertos al día, 63 quebra’os el fin de semana pasado y la morgue que no da para más, no un carterista en el metro.

Profesora: Qué lastima. ¿Cómo te sientes en Lyon?

Ardi: Ouf, aquí me siento demasiado segura. Camino por las calles en la noche tranquila. En Caracas caminar sea de día o de noche es un peligro, esto es un paraíso para mí.

Profesora: Bueno, pero igual, pon atención.

Ardi: ¿¡Me vas a dar consejos tú a mí ma’hueva?! JA! Yo vengo de la cloaca diabla.

Después de nuestra conversación, empezamos un examen. Yo lo termino antes que todo el mundo, lo entrego, dejo mis cosas sobre el escritorio y salgo a tomarme un café. Cuando regreso, el libro que necesitaba para presentar el próximo examen ya no está sobre mi escritorio. Le pregunto a Bucaramanga, a México, a Méxica y a todo el mundo si han visto mi libro: Nadie sabe qué le pasó a mi libro. De repente me doy cuenta que Bogotá no está. Cuando sumo uno más uno, me da: la colombiana de mierda se robó mi libro.

“Maldita hija de puta, el coñísimo de su puta madre!!!”. Agarré la arrechera de mi vida. No sólo porque el examen era a libro abierto y la hija de puta se llevó mi libro, sino porque además hace minutos me había jactado sobre la seguridad lionesa. Eso me pasa por sapa.