Dos hombres, un camino

Mamá, Papá, hay algo muy importante que tengo que decirles: “ya no soy virgen”.
Abuela, perdón.

Hace algo de tiempo escribí en un post que estaba lista para tener un novio. Pero honestamente, no estoy ni cerca. Todavía me quedan como dos años de psicoterapia más para poder involucrarme emocionalmente con alguien otra vez.

Llegué a esta conclusión por lo siguiente. En este preciso momento estoy saliendo con dos seres humanos a la vez. Al primero lo llamaremos el Francés, al segundo el Español.

El Francés es un caballero. La primera vez que me invitó a salir, me llevó al Ciel de Paris, un bar con vista panorámica de la ciudad. Entre copas la conversación fluyó, hasta nos reímos, el Francés tiene un excelente sentido del humor. Fue una cita ideal. Desde entonces el caballero ha sido cariñoso, me escribe en la mañana, en la tarde y en la noche. Sería un excelente candidato, pero toda la cursilería, las llamadas y los “ma cherie” me dan ganas de salir corriendo. Siempre que un pretendiente se pone serio, salgo corriendo a los brazos de otro. Fue justamente en esta necesidad imperiosa de huir del francés que me encontré con el Español.

Conocí al Español en una fiesta. Cuando me preguntó mi edad, respondí “veinte y cinco”. Por alguna razón mi edad le dio risa. “Nunca digas cinco en España” me dijo. Resulta ser que si en España dices “cinco”, de alguna esquina saldrá un mamahuevo y dirá “por el culo te hinco”. Los verdaderos hijos de Cervantes. La primera impresión fue desastrosa. La primera vez que salí con él quedamos para ir con sus amigos a celebrar Saint Patrick’s Day. Cero romance, perfecto. Lo mejor de toda esta historia es que nuestro amigo Español tiene novia. Estoy más que clara de lo que esto significa.

Lo peor de todo, y he aquí el punto de este post, es que prefiero el combo que ofrece el Español al combo que ofrece el Francés. Verán, el Español no me ofrece básicamente nada mientras que el Francés me está proponiendo una relación seria. Yo no quiero ni compromisos, ni tener que adaptarme a otro ser humano. ¡¡Fuck that shit!! El otro día el Francés lanzó un comentario tipo “nuestros hijos serán franco-venezolanos”. Enseguida escuché en mi mente: “¡CORRE ARDI, CORRE!” Amigo, no llevamos nada de tiempo saliendo y usted ya está pensando en niños? ¿Dónde están sus testículos? Fue un mata-pasión instantáneo.

No puedo dejar de preguntarme, ¿Qué clase de persona soy? ¿Qué clase de mujer prefiere ser la amante que la novia? De por sí, debo ser una de las pocas mujeres que no creen en la monogamia. Si algún día me caso le diré a mi futuro esposo, “tú me perdonas los cachos, yo te perdono los tuyos. No traigamos niños bastardos a la casa”. La única regla de fidelidad que yo le voy a pedir al futuro Señor Ardi es: “ponte el sombrero”. En segundo lugar, ¿qué clase de persona dice “quiero un novio” y al segundo que tiene el candidato perfecto sale a acostarse con otro? Para los que están pensando, “eres un puta”, no sean ímbeciles y básicos. Si quieren llamarme Puta… Desgraciada sí me pueden llamar, definitivamente esa debe ser la clase de persona que soy.

Soy una desgraciada porque no me interesa el amor. Soy una desgraciada porque en vez de llamar al francés y decirle de una vez: “papi, en esta arepera no vas a encontrar la reina pepiada que estás buscando”, ando jodiendo el parque.

Mientras escribo esto suena “Dancing with myself” de Billy Idol. Lo único cierto es que aún cuando estos dos hombres ofrecen cada uno experiencias diferentes, ambas van por el mismo camino a ninguna parte. Oh oh oh oh…